Institut für angewandtes Zwielicht

In Wengis Verwandtschaft fleucht. Einiges. Weit entfernt. Eingeheiratet. Auch ein in die Jahre gekommener Flugzeugkapitän. A.D. Berentet. Scheints weil er einer vollbesetzten 747 das Loopingfliegen beibringen wollte.

Wengi geht ihm aus dem Weg. Nach Möglichkeit. Der Kapitän ist seit dem Looping Mönch. Buddhistisch. Entspricht hingegen. Zu Wengis Leidwesen. Keinem der gängigen Klischees. Der Mönch plappert. Erstens. Ohne Punkt und Komma. Und beginnt. Zweitens. Statt milde zu lächeln. Jeden Satz mit. «Ein Unwissender (wahlweise auch «Ein Nichtbuddhist») wird das was ich jetzt sage nicht verstehen.» Anschliessend gibt er ausschweifend esoterisches Halbwissen zum Besten.

Wengi lässt sich neuerdings. Psychiatrisch. Behandeln. Anlässlich einer Familienfeier. Passte er. Einen Moment lang nicht auf. Und hatte prompt. Den gestutzten Mönch an der Backe. Dieser berichtete Wengi. Wie er die Nacht zuvor. Hocherotisch geträumt hatte. Von einer Frau. Die ihn unbedingt haben wollte. Und wie sich ihr sein Gemächt in voller Pracht entgegenstreckte. Pulsierend. Der Mönch jedoch. Widerstand. Erwachte. Begab sich zur Meditation. Und nach den ersten paar Niederwerfungen sei ihm. Etwas klar geworden. Was. Hat Wengi vergessen.

Wengi kriegt die Vorstellung. Eines notgeilen Siebzigjährigen. Aus dessen blumigem Kunstseidenkimono ein verschrumpelter. Mit roten Schleifchen an ein stützendes Stecklein gebundener. Zipfel lugt. Nicht mehr aus seinem Kopf.

Beim Psychiater ist Wengi. Im Fall. Gegen seine Vergesslichkeit.

Würde bekannt. Dass le_d nicht vom Kerner loskommt.
Semmel selig. Drehte sich Grab um. Kotaska kochte daselbst kürzlich. Also bei Kerner. Nicht im Grab vom Semmel. Einen lustigen Lammrücken.

Eine Interpretation.

Kohlraben rüsten. Halbieren. Aushöhlen. Evtl. Blanchieren.

Kaninchenfilet grob würfeln. Würzen. Sehr kurz sautieren. Aus der Pfanne nehmen.

Brunoise von Lauch. Karotten. Und Sellerie. Anziehen. Würzen. Feingehackten Rosmarin beigeben. Sowie einen Schuss Calvados. Auskühlen lassen. Alles mit Kalbsbrät vermischen.

Kohlrabiteller mit Frace ausstreichen. Kaninchenwürfel darauf legen. Mit Farce überziehen. In eine feuerfeste Form stellen. Etwas Wasser und Butterflocken beigeben. 50 Minuten im Rohr. Bei 170 Grad.

es tut mir ja leid, liebes institut. ich gehe fremd. ich muss mich auch etwas dafür schämen; zu myspacen ist nicht cool und wird bereits in diversen (song)texten schwer heruntergemacht. aber: ich bekomme musik geschenkt, einfach so und immer mal wieder. es schreiben mir da fremdlinge und sagen nicht einmal dumme sachen. ich weiss endlich wann, wo, wer spielt oder eine neue platte rausbringt. mein lenco braucht futter, bitte entschuldigt mich!

Jeden dritten Samstag. Im Monat. Geht le_d mit Wengi Mittagessen.

Wie sich eben herausstellte. Findet Wengi. Er stammt aus dem Kanton Solothurn. Keine anderer Dialekt klinge erotischer. Als Sanktgallerinnendeutsch.

Vor wenigen Minuten. le_d steht mit Wengi an der Bar. Links neben Wengi. Sie zu ihr. In breitestem St. Gallerdialekt: «Sind wir doch ehrlich, nichts ist so entspannend wie guter Sex». Stimmt. Sagte Wengi leise. Unterbrach unser Gespräch und spitzte seine Ohren. Nur um sich anhören zu müssen. Dass ihr Liebster. Auch ein Solothurner. Sie seit einem Jahr verschmäht. Scheints aus beruflichen Gründen. Nun droht ihr Rückzug nach St. Gallen.

Wengi will jetzt ein St. Galler-Wörterbuch kaufen. Seine Geliebte hat nächstens Geburtstag.

Abgegriffener Lenkradkunststoff. Zweihunderttausend Kilometer. Unvergleichliche. Speckige Feinheit.

FrauMann Ein Stück über zwei, die zusammenbleiben.

Hingehen. Unbedingt (Sonst verstehen Sie die Überschrift nie)!

Oder fragen Sie Sturer. Morgen (Rockt gerade die Premierenfeier).

man stelle sich vor - ich habe gekocht. Zitronenravioli, ruccola salat mit parmaschinkenstreifen und das wär's. aber immerhin, nicht wahr?